Se advierten en la poesía de Lydda Franco Farías (Sierra de San Luis, Falcón 1942 – Maracaibo 2004) dos discursos, uno privado y uno público; ambos componen un tramado complejo atravesado íntegramente por una lucidez que desmantela la realidad y restituye al imperio del sueño y de la noche la dirección de la vida, y en especial la dirección de su poesía. El primero, el privado, acaso sea el menos leído y también el menos escuchado. Discurso que se mira desleírse, concentrado y grave en el misterio del poema y del acto creador, educado en la lectura de oráculos, embebido de mitos, de prácticas rituales, voz de trasmundo encantada por vocablos llenos de noche y perspectivas acuíferas. Es el discurso de la gravitación, el suspendido, el espectral.
El otro, el público, atiende a las voces de la calle, al lugar común, a la frase hecha. Es el discurso que abre sus puertas al sarcasmo, a la ironía, a la desfachatez, al exabrupto. Discurso histriónico, visible, incandescente. Dicho sin empacho, sin embozo, sin corrección, se desenvuelve y desequilibra los espacios de la urbanidad y las buenas costumbres envuelto en un aura de pirotecnia y artificio. Es, por su propia naturaleza, el más conocido. Discurso adúltero y adulterante, pervertido y pervertiente, subvierte lo convencional y en la cotidianidad introduce la sospecha, el reverso absurdo, la otra cara de una moneda falsa.
La poesía de Lydda entra a saco en todos los espacios conquistados y usufructuados por el poder, único, unilateral y unívoco, los penetra o sobrevuela con soberana lucidez y desde un resquicio convertido en rescoldo pronuncia su palabra en contra, su voluntad de no participar en la asentada mansedumbre ciudadana. Ni como mujer, ni como esposa, ni como madre.
La poesía, ciertamente, no se aviene con las instituciones, y de una mujer se espera que se avenga a ellas dócilmente; gran parte de la poesía escrita por mujer nace de esta tensión y de su modo de enfrentarse a los modelos prefabricados de lo femenino, por ello, tanta poesía pacata, cuando poema y poeta (mejor, "poetisa") caen extraviados en los brazos de la magia, los astros, la religión, el “erotismo”, discursos que el Poder premastica para controlar lo verdaderamente extraño, lo desbordante, lo inclasificable. Estos tópicos, ciertamente, aparecen en la poesía de Lydda, pero sacados de quicio por acción de la ironía o la risa.
Lydda revela algo esencial: la poesía está al margen -como lo estuvo ella misma en vida- (es decir, en el centro), y esta marginalidad, fruto del doblez y la oblicuidad, la encubrió y la hizo participar de soslayo, en escorzo, en los absurdos programas de la realidad, ademán que le permitió reírse impunemente.
En Las armas blancas, libro rescatado de la vorágine de papel y tiempo por el pintor trashumante Emiro Lobo, salvado además de convertirse en eslabón perdido en el crecimiento invisible de la obra de Lydda; libro gozne, página de agua que se cierne sobre su poética anterior y abre a una nueva, más bien una vertiente que arriba a orillas de revelación y desvelo subterráneo, incorpóreo, a la orilla del alma en vilo. En este libro, decía, su poesía se ahonda y adensa; inaugura su tránsito al légamo barroco donde la idea se cubre de carne y la carne se volatiliza en sutiles apariencias; comienza el diálogo en trance órfico. Lydda comienza a callar. Su voz a partir de entonces, se hace antes cuerpo con la inconsútil materia del sueño, de la noche, de la niebla, de los densos boscajes del alma, que con la inmediata realidad. Sus Poemas circunstanciales (1965) son leídos -hoy- a la luz de sus otros libros como cantos iniciales comprometidos con una aventura poética personal, ésta sí, decisiva y definitiva. La voz inicial de Lydda es violenta porque violenta es la costumbre: “Estoy harta de rutinas”, dice; entre el grito y el silencio, la muchacha de provincia eligió el grito:

Camino vertiginosamente
me desplazo en la violencia excesiva
de estos días en desorden

El silencio de Lydda es una veta poco explorada. La poesía se resiente de los encasillamientos, de los vínculos ex profeso; presiento, al margen de la historia, de los avatares socio-políticos, que la poesía de Lydda Franco cobrará muy distinta forma en las próximas décadas, cuando el enconado perfil de sus lectores sea arropado por el olvido, que es el tiempo. La poesía se escucha mejor con los oídos amortajados. Con todo, Lydda, con humor, con ironía, con una inteligencia que salió al paso y trasteó entre las cosas menudas, supo captar los reveses de la trama familiar y ciudadana. El discurso público actuó sobre el lenguaje cotidiano para desmantelar la costumbre; el otro, el privado, el oracular, el del límite, como la otra cara de Jano, se inclinó y bebió en los alcázares de la noche para revelarnos la sustancia dormida en el corazón de los hombres, el diálogo del alma con la muerte.
Lydda pisó en falso la realidad, pero al hacerlo la falseó; de su paso y paseo por la realidad, con atención entre nerviosa y adormilada, emergió cubierta de gasas, vestida con paños de ensueño. A la realidad, respondió con un lenguaje que esquiva sus aristas más duras, al sueño con un lenguaje del sueño, sustancia acuática y boscosa, con relentes de memoria sumergida. De los estantes, de las carteras emergieron animales míticos, la historia doméstica transfigurada, el amor eterno y sibilino. En su poesía los enseres se dieron vuelta para dejarnos ver lo oscurecido, lo imponderable, el dorso del misterio. A su paso, descomunal, no quedaron en pie estatutos, contratos, instrumentos de avasallar la fantasía. El azar pervertiente descalabra los estamentos, los devuelve renegridos y en actitud de escucha pesadumbrosa. El mejor lenguaje de Lydda es umbroso y umbral, obscurece y abre, cierra los ojos al día y los abre a la noche. La danza, el cuerpo cimbrado, eléctrico, bamboleante, sinuoso, retorcido, elástico, leve, alígero, soliviantado, se unió a la caída, símbolo enérgico de su destino, de su inmanejable condición de hembra, de Eva evaporada.